Lignes

Il est dans ses moissons de pierres

la matière du temps

que le ciel comprend.

Qui se souvient de la faillite

des peuples aux rites étranges

où une chirurgie savante fouille

crânes et colibris innocents ?

 

 

 

 

Tu ne grandis pas seulement

Tu ne grandis pas seulement

de ta propre vie. La mienne

et celles d’autres avant nous

Dans mes souvenirs à venir

Dans mes souvenirs à venir

je bois une eau vieillit, au goût de terre.

L’incendie

Jusque sous les voûtes de pierre

Vous foulerez les heures qui se consument 

Temps pis

Je ne veux plus voir en peinture, mon lit, où trop de rêves s’entassent.

Un hibou dans la ville

Quand vient la nuit, on pressent au fond de nous-même

le parfum des cyprès

des nécropoles enfouies au détour des rocades.

Un instant

Troublée d’avoir vécu

L’horizon

Les yeux se ferment tout seuls

Destin

Aux origines du monde

j’étais une pierre

aucun chemin n’était tracé.

Dans le parc

Il prend l’aplat de son pinceau

pour le début de sa chevelure et

pigmente brin par brin

le velouté parfait d’un instant.

Il efface au fur et à mesure

cet instant ensaché

et délivre les heures colorées.

Des jeunes filles se retournent enfin

sur le souvenir du papier cerclé de verre

d’une femme en noire

encore assise au bord.

En saisissant l’œil de l’intérieur,

personne ailleurs sur les cimaises,

elles lui donneront un nouveau visage

dans lequel chacun se reconnaîtra.