Un mot

Seule ou dans la foule

je murmure pour moi

un mot d’amour

qui s’échappe

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Comme ça

Du moelleux tout en cris

de mon refuge

j’écarte toutes pensées

Au-delà du jardin

Cet orage de minuit

qui chauffe à blanc le portail aux moulures

Après l’amour

Ton corps allongé dans la pénombre

je te devine pleurer

Intimité

La nuit chaude et secrète

s’engouffre dans les replis

de nos corps

Germination

Quand j’arrêterais de te chercher

Rouge vent

Le danseur coordonne encore une fois le moindre de ses gestes :

ses bras contrebalancent avec précision l’élan de ses jambes

tandis qu’il devance les feuilles orangées du vent,

Mon ange

Photo de L’Ange Déchu (vers 1895), Auguste Rodin (Palais des Beaux-Arts de Lille)

Aveu

Le nom de cet endroit est déjà une écorchure,

pareille à ses rochers de granit

étincelants sous leurs pieds tendres.